MI VERDAD...

Mi razón va prendida
a la locura que declares,
las intenciones me valen
si tu tentar me cuenta,
me cabe lo de poeta
si tu espacio me ocupa,
no me llevan las preguntas
que no traigan tu respuesta.

Mi cielo cobra altura
cuando lo impulsa tu suelo,
la memoria es un estreno
que tus ojos me deciden,
la primavera un índice
si me señala contigo,
mis pasos hacen caminos
donde tus huellas los pisen

Mi verdad se hace cierta
donde tu hecho la abroche,
mi luna transita noche
si tu sol es quien espera,
la magia late verdadera
si la sueltas en mi historia,
mi patria no puede ser otra
que aquella...donde tus ojos flamean.

DARNOS OTRA VEZ...

Tu puerto es partida
del punto que me dispara,
una historia que no acaba
en palabras de finales,
un permanente antes
alimentando el mañana,
en ahoras que derraman
las auroras que nos saben.


Tu valle es el verde
que a mi esperanza digita,
lo inevitable de la cita
en esquinas de los cuerpos,
pupilas de los silencios
entre ecos de almas,
sacudiéndome en entrañas
del arremolinado verbo.


Tu suspiro es el respiro
donde mi aire festeja,
la fabula sin moraleja
que me explique el porque,
el mar por aprender
en ríos de lo inesperado,
el dar sobre lo dado
para darnos otra vez.

HAY PALABRAS...

Hay palabras que solo laten bajo la piel,
que no llevan mas papel que las caricias que las traslucen,
palabras que se derraman en lluvias de suspiros 
y  van haciendo caminos en las entrañas del sentimiento.


Hay palabras que nacen
en poemas para adentro,
que se visten de silencio
y se desnudan a gritos,
que ven mas allá de lo visto
cuando despliegan sus alas,
y caben donde las almas
se aprietan en el mismo nido.


Hay palabras que se dicen sin siquiera pronunciarlas,
que bajan en madrugadas  para desvelarnos en emociones,
gorriones que nos proponen comer de nuestras manos,
librándonos al milagro del tanto que nos suponen.

ESTAS HECHA...

Estas hecha a la medida
de mis limites extremos,
humedades y fuegos
que copulan en la hoguera,
tibias y calaveras
de mis banderas piratas ,
la cruz en el mapa
que en tropelías me lleva.

Estas hecha a la palma
de mis caricias depredadoras,
a la gota que colma
la vena de mis intenciones ,
al gemido en rincones
de grutas inacabables,
al rezo que cabe
en mis desnudas oraciones.

Estas hecha a la culpa
de mi condena perpetua,
a la savia de la letra
donde se enerva el poema,
al aire que se quema
en el ultraje del suspiro,
al arder sobre lo ardido
donde la llama se encienda.