QUIEN FUERA...

Quien fuera la fe
que mueve tu montaña,
el aire que danza
en la cruz de tus suspiros,
quien fuera el castigo
al que condene tu condena,
la sangre del poema
naufragando entre tus ríos.


Quien fuera lo perdido para salir a tu encuentro,
el rubor del adentro que pincela tus rubores,
quien fuera lo prohibo para tentar que te permitas,
la rosa clandestina que se desnuda en tu rocío.


Quien fuera el nido
donde tu luz descansa,
la ultima palabra
de tu hecho siguiente,
quien fuera lo pendiente
que altera tu orden,
el eco que responde
donde tu silencio siembre.


Quien fuera la causa que despliega tu esperanza,
el reto que dispara lo intimo de tu deseo,
quien fuera lo primero que ocupa tu mañana,
lo rojo de la llama que se deshaga en tu fuego.

ENTERA DE MI ENTERO...

Hay un beso que no sabes
y que tengo que aprender,
una cuestión por ver
con los ojos cerrados,
un inicio apresurado
por conocer el final,
un volver a empezar
repitiendo lo empezado.

Hay un sol que no conoces y que tengo que inventar,
un uno que es un par sin medios ni costuras,
un rapto de locura sin pretensión de rescate,
una caricia en viaje por cielos de tu ternura.

Hay un tiempo que no esperas
y que tengo que traer,
un antes del después
en ahoras relucientes,
un paso imprudente
disfrutando del hecho,
un corazón en pecho
del latido prepotente.

Hay una culpa que no tienes  y que tengo que asumir,
un final feliz sin la necesidad del cuento,
un continuo regreso a puertos que no parten,
un hacerte parte por entera de mi entero.

MAS ALLA...MAS ACA.

Mas allá de lo permitido,contigo,lo mio florece,
olvidando las veces en el sol de las voces,
desechando los moldes de la frágil cordura,
soltando la altura donde el mar nos moje.


Mas acá del mañana
el hoy me desborda,
lanzando por borda
las lógicas inexistentes,
ajustando los siempres
al complice instinto,
que besa lo tinto
del verbo insolente.


Mas allá de la culpa se eriza mi inocencia,
tan errada y cierta como la lluvia misma,
que baja por colinas de tu blanco poema,
para quemarse en letras de tu hoguera cristalina.


Mas acá del entonces
el ahora se declara,
desnudando mis mañanas
en rocíos de tu nombre,
santificando el desborde
de los tactos imprudentes,
que buscan al perderse
el encontrarse en tu donde.



GOGO

LLUVIAS BLANCAS...

Descalza sobre rieles
de sentidos descarrilados,
vuelcas sobre volcado
el zumo delirante,
humeda al quemarte
en hogueras sedientas,
bajas entre piernas
la urgencia demandante.

Alzan tus rubores
mis erectas respuestas,
arañando las crestas
de guerreras dunas,
sumas que suman
cóncavo y convexo,
llevándose adentro
la vena profunda.

Lunas que aullan
a lobos dementes,
perderse que vierte
su sangre a zancadas,
salvaje estocada
de vientres en punta,
jauría a grupas
de lluvias blancas.




 

MALA COSTUMBRE...

Soy la mala costumbre
que desordena tu coherencia,
la inquietante diferencia
que en coincidencia te trae,
el adelante del detrás
del intento que te tienta,
la cuerda que te suelta
donde te quema el soltar.

Soy el rocío que moja
las sabanas de tus instintos,
la tinta de lo prohibido
volcándose en tu tintero,
la valentía del miedo
volviendo por la batalla,
el fin que acaba
con las vallas del  silencio.

Soy el nombre que desnudas
en humedad de tus labios,
el verbo del abecedario
que sacude tus letras,
la sabia consecuencia
de la savia de tus cauces,
la sombra de la calle
donde descalzas tu huella.

Soy el tiempo que detienes
en redes de tu suspiro,
la piedra del camino
a tiro de tu tropiezo,
el constante regreso
al punto de partida,
la historia ya sabida
contándose de nuevo.

RESPONDIENDO SIN PREGUNTAS...

Amarte es el inicio de todas las tareas,
la insistente marea que vuelve sin repetirse,
la razón de lo simple mas allá de la intención,
el color de la voz cuando el silencio nos pinte

Amarte es el decirte
todo sin decir nada,
la rosa sobre la almohada
del rocío amanecido,
lo virgen del cometido
deseoso de cometerse,
la nube donde se mece
el poema prometido.

Amarte es el saberte mas aca de lo aprendido,
la piedra del camino burlándose del tropiezo,
la balada del regreso donde el beso nos convoque,
lo brillante de lo torpe del impulso en el intento.

Amarte es la cuerda
del cuento que soltamos,
la verdad sin rastros
de lógicas absurdas,
la humedad de curvas
embriagadas de tactos,
la perfección de lo inexacto
respondiendo sin preguntas.

DIESTRA Y SINIESTRA...

Quieres y quiero
ahondar lo querido,
beber sin tino
del deseo espumante,
terminar la frase
antes de sembrarla ,
cometer la falta
que falta nos hace.

Buscas y busco
el buscarse constante,
acometer los planes
del plano ausente,
mojar la simiente
del siguiente beso,
llenar el hecho
del cielo que ruede.

Sumas y asumo
el mas permanente,
curva en tangente
de caricia entera,
diestra y siniestra
del mismo cuerpo,
ajustando el cepo
para soltar la cuerda.