Sos el poema
que todavía no escribo,
la punta del ovillo
del que no me desenredo,
el corazón adentro
voraz e imperdonable,
la historia que me vale
solo si con vos la cuento.
Sos la forma
que deforma mis razones,
la luna en desbordes
de soles trasnochados,
arrabal y fango
de tangos en copas,
besando la boca
roja de tus labios.
Sos el veneno
que acentúa mi demencia,
la bendita coincidencia
de sabernos diferentes,
la pasión en cierne
de venas exasperadas,
galope en rabia
de la feroz jinete.
Roberto (Gogo)
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